Poetas sem Fronteiras
Blogging in the Wind

sexta-feira, 14 de outubro de 2011

Greve do Cérebro


                                                              para Heleno de Freitas


Quando Heleno resolveu lutar já não vestia
uniforme completo, aquelas listras negras 
verticais por cima do pano branco obrigatório.
Tinha os mesmos pés presidiários da mesmíssima
bola.  Agora era uma bola de neve, não sintética
como antigamente.  Uma bola de couro cabeludo, 
coberta de gomalina.  Dali, do último degrau da
arquibancada, Heleno apertava nas mãos o universo
- sua cabeça.  A fábrica?  Não tinha mudado.  Apenas
vestígios de movimento na sanidade daquelas pernas
que suavam e se trocavam dentro das meias de treino.
Como se nada houvera acontecido.  Somente Heleno,
no sol, sonhava sobre o campo de concentração.  Na
grama continuavam dessa maneira torcendo tornozelos,
dobrando os joelhos enfaixados, ensopados no Kelene
do massagista

..........................................................................................

Um cachorro malhado, saindo do concreto, pula o Morro
do Pasmado e desce para Heleno.  Beija-lhe o cérebro.
Lambe seus olhos.

                            Ali está ele, Heleno
                            Jogado, imundo, morto

                            A bola nas mãos presa
                            Entre as orelhas a bola
                            No peito, a baba rolando
                            No ventre, o mapa gerindo
                            O gol para a placa das nuvens

                             E Zeus dos dedos olímpicos
                             Processa o dardo implacável

                             Ali está Heleno, ilhado
                             Sugado, preso, só
                             Pingando sangue e bandeiras
                             Dentro do círculo oficioso

                             Nos muros raspados do vestiário
                             Os companheiros montam pregos
                             Como se tudo fosse enferrujado
                             E tudo isso velho bastasse

                             Com pena e pá do juiz que mata
                             O coveiro prepara o vegetal
                             Riscando com a cal virgem
                             A margem do espetáculo

                              E ali está ele, dopado
                              Mortalizado no quadro
                              Dos profisionais da distância

                              Suspenso na ponte
                              Sentado no banco
                              Fechado no túnel
                              Expulso do campo

2 comentários: