Bondage

Em torno de tornozelo
bilhas coloridas

Ainda o noturno
eclipse de você

No peito apertada
a expectativa do caos anunciado

A velha novidade
diante de atados
seios respeitáveis

Manchete

Rembrant

Era um homem importante

Desses que cortam as bocas

Por baixo dos dentes agudos

Que cospem apenas pra baixo

Invertem, colorem com ácido 

O espelho se necessário

Era um cadáver barato

Desses que somem na noite

Por dentro do dia chuvoso

Que lava seu sangue rápido

E tira da vista do tímido

A identificação secundária

Era um esqueleto pequeno

Desses que morrem no morgue

Por cima de cama estrangeira

Que antes de limpo no mármore

Velado com muito cercado

Transforma-se em capital

Animal Liberation Front

Sacrossanta e viborova

A polaca possui o poeta

Numa câmara de gelo

Supra-sumo Sacerdote!

Rhesus Christ Superstar!

        Ora pro nobis

Carta ao desespero

 

 "A nossa única esperança 

são os desesperados"

Bakunin 

apub Marcuse

Não perturbe!

Não vivemos um estado de intolerância. Não afligimos nossos músculos por xenófobos. Não derramamos ira ou raiva por sentidos menores que individualizam a luta ou que interferem no compromisso coletivo de respostas. Não transportamos nossos vazios para a incompetencia em administrar para cupins e formigas. O que importa é que seja aceito o direito de defesa a todos os homens que estejam em momentos de combate. Nossas respostas são desígnios da realidade que ora se apresenta como trágica. Queremos o lirismo, não romanceado por belas épocas, mas marcado pelos dentes expostos nos belos risos que o dia e a noite neste campo de preservação do viver permite às poucas bocas que aqui estão a habitar.

Digamos não! Sim. Digamos não! Mil vezes se necessário. Mil vezes mil vezes mil. Aqui não é querer que se faz como transformador.

Acordar sem portas fotossensíveis que despejam frio involuntário nos ombros passantes. Ver maquiados hóspedes e funcionários que se congelam no tempo como seres internacionais com padrão superior ao nada. Preciso de risos. Ria! Afinal, meu caro terráqueo, sua casa não é nossa casa. Se amas como dizes este país, aproveita para aceitar sobre o que é "amar o Brasil".

O mundo é desejoso de tranquilidade. E você como ser internacional deveria espalhar-se com mais finesa e sensibilidade, evitando que inúmeras pessoas vejam-te como equivocado.

Quanto aos programas que tens como sociais ao objetivar investir todo lucro nesse excelente mercado publicitário da carência humana, fique tranquilo! O mundo é muito grande e pobre. Isso permite sugerir-lhe que não faltarão bocas famintas, crianças analfabetas, menores de ruas, mulheres violentadas, vítimas de guerras, fome, miséria, aids, sede. Como também não faltarão, acredito piamente, ilustres seres internacionais que possam desfrutar do charme e do luxo dos seus castelos. Mas o que isso importa se um gringo tem dinheiro para emprestar ao planteta com suas valises e caras que não fazem qualquer falta na vida dos pobres sujeitos do mundo pobre. Somos pobres e vocês corsários que patinam a centenas de anos na ridícula história do dinheiro como estamento do poder. Acorda! Deste lado ninguém está vivendo na escuridão para que suponhas merecedor do dom da luz. O que se pensa aí sobre as pessoas que vivem por aí é semelhante a você? Mundos paralelos que se encontram no infinito. Pergunte.

Dizem que quem espera sempre cansa. Ou então os diamantes são para a natureza. Não são para figurar sobre ruínas provocadas por pretensão vestida de alegoria em desejos de maravilhas que não existem aí.

Importa dizer adeus.

Apub 

Fabio Gomes 

e moradores signatários

Hotel Santa Teresa, Rio, 29 de abril de 2004

(Fachada do antigo Hotel Santa Teresa)

Réquiem para Caim

                                               Para Léo Vitor

                                               ("Leo the last")

Eu vim aqui

Com uma dúzia de rosas

Pra te perdoar, Abel!

Matei naquela noite

E não te desculpo nesta tua morte

De irmão morto assemelhado

Pois temos os lábios cortados

No sexo de nossa mãe

Eu vim aqui

Com sete morcegos de bronze

Pra te habitar, Abel!

Eu sou convicto na tua caverna

Onde repouso verticalmente

Ao lado do pulmão arrancado

Até que teu sopro bondoso

Me sopre de novo o inferno

Eu vim aqui

Com tantos frutos colhidos

Quantas são as flores da campanha

Pra te amar, Abel!

Aqui dormirás comigo 

Bem escondido no teu peito

Quando aqui ficaremos banidos

Pelo mal da eternidade

Vomiting Veronica

A musa do Drunkstein

Roteiro ou pesadelo

Da sala e de espera

Por um real movimento

E que em primeira página

Apenasmente é manchete

     Faz-se escrito com mangue

Que vai indo. Vai rindo

No canil da monarquia

Faz-se visto para a rainha

    Que veste luva de renda branca

Emprega cirurgiões plásticos

Torturadores impunes.

O livro é dívida de barulho

Pela camisa listrada

Detonação conotada

Quando sonhou e acabou coitado!

Acordando a cantilena plena

Do auxiliar das quatro linhas

- babaca do bandeirinha

Respondendo ao fogo de vinte e dois

Bruscamente 

Pelo telefone, não há tronco

Madrigal escolar à minha valquíria

Reforma conjuntural

Chegança morreu!?

Ah! Incineraram o cavalo

Numa exclamação de leitura

Pelo vão quebrantamento?

Ah! Tristão!

Agora se entra na dança

Ou se segura o motorista

O livro é o momento

De visita ao cemitério

Enfeitado de flores violáceas

Para os mortos

Onde discussões acrílicas

Recusam o esteticismo

Ali no meio

Selecionado e insone

Pra dividir a mensagem da elegíada

Sem importância como o cafezinho

As mulheres são marias

Do mês dos mares e dos desmaios

Despidas madrigalescamente

Com luto fechado de homem

Dentro das conchas e salgado

O index é um livro gregoriano

De canto latino e jornal:

Panis et circensis

Vox Populi

Idos de setembro

Dissonância de fascinação

Foram-se os três sorrisos

Num dos cinco continentes

Em mil tons de poemas

E pássaros feitos de palha

Mas voaram numa ilha

Fazendo ninho num porto

Diferenciando a plantação

Calada na boca do corvo

O livro é a apreensão do real

Como se a máquina 

Em minhas pernas

Batesse literalmente

Epílogo de tantas folhas 

Forrando o sono da mulher-estrela

Na casa das pedras numa esteira

De uma pirâmide a ser invertida

Que entre pra ecologia!

Não morreu e nasceu

Nas teclas acorrentadas

Aos abraços do calendário